Taimaboffil's Blog

A la mujer, jóvenes y niñ@s, con pretendida óptica revolucionaria.

9 de abril 2011:Nuestra Carola se quiso ir y se nos fue, sola-solita. Venezuela.

Autor: Manuel Boffil Bello

Narrador:

Carola siempre recordaba cuando vio por primera vez salir un matrimonio de la iglesia de Parapara de Ortíz. “Los esposos”, le dijeron, mucho, mucho después: “se fueron a vivir para…para Caracas.” Siempre le decían que eso era muy lejos, donde ella nunca había ido, ni podría ir jamás, de lo tan lejos que era.

Audio:
Eco de voces y campanadas.
Desde fuera de cuadro caen granos de arroz. Sombras muestran quienes los lanzan a una borrosa pareja no visible ya en su memoria.
El fuerte viento levanta polvo.

Narrador:
En su cabecita, al doblar de campanas, las palomas reventaban a volar desde muy adentro de ese campanario. Cada rincón de sus rincones, llenos de niebla de recuerdos, la llevaban a ese entonces.

Audio:
Voces otra vez, campanadas y aletear de palomas.

Video:
Secuencia de movimientos contrapuestos, en confusión de disolvencias de disímiles velocidades, muestran su lento pero atormentado recorrido por campanarios al son de tantos repicares. 

Narrador:
Y Carola, tan niña quiso una vez irse con un hombre a la capital. Se le ofreció a ser llevada: “llévame contigo a Caracas”, dijo ella. Fue como un “llévame en tus alas, llévame en tus alas a ver a Jesús”, al fin y al cabo Caracas debía ser muy parecida a ese cielo tan lejano. Pero no hubo respuesta, tan solo una mirada, ininteligible para una niña tan pequeña. Ni siquiera un no.

Hoy, en Parapara de Ortíz, una linda lápida invisible, menudita, blanca y pura, como en aquel atardecer ella fue, en mi recuerdo reza:

Video:
(llueve)
Nuestra Carola se quiso ir y se nos fue sola, sola-solita.

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abril 9, 2011 Posted by | POESÍA | , , , , | Deja un comentario

8 de marzo 2011: A ti, mujer, madre, hermana, amiga, compañera: FELICIDADES EN EL DIA DE LA MUJER. Venezuela

 http://lapolillacubana.wordpress.com/2011/03/08/%c2%a1felicidades-en-el-dia-internacional-de-la-mujer/

Escribir unas líneas que puedan abarcar todo lo que sentimos los cinco por esas mujeres que tanto amor, guía, aliento y ayuda nos han dado y dan cada día no es fácil.

Se agolpan los pensamientos, las palabras hermosas, las palabras necesarias. Pero, ante todo, les queremos decir que las llevamos en nuestros corazones cada día y por ustedes resistimos, somos fuertes y somos siempre optimistas.

Hemos de reconocer que son ustedes, las mujeres, las que mas participación tienen en nuestra batalla, son ustedes las que cada día amanecen pensando que hacer y quienes crean nuevas iniciativas, son ustedes las que más nos escriben por todas las vías desde todos los rincones del mundo, expresando un infinito amor y una indestructible hermandad, son ustedes las que con más claridad nos hacen ver que un mundo mejor si es posible.

Expreso José Martí en su tiempo, y hoy con mas razón podemos decir: “…cuando la mujer se estremece y ayuda,…cuando la mujer culta y virtuosa unge la obra con la miel de su cariño– la obra es invencible”.


Aquí les va un poema que escribí en el 2001, un día de julio, en una celda de castigo.
Autor: Mateo Manaure. Serigrafía
A TI MUJER

A ti mujer que sabes

del delirio y el polvo del tiempo

quiero dar mi lirismo de encierro

como un ciego mirando a la luna.

A ti mujer que ocupas

el altar de esta bella locura

te propongo tu sal y tu espuma

las coloques dentro de mi verso.

He soñado una luz que nos sigue

y promete dejarnos a oscuras.

He soñado tus ropas dispersas

a lo largo de un muelle que augura.

A ti mujer que llegas

valerosa hasta el centro del miedo

te regalo una rosa y pronuncio

contra el odio de amor una nota.

A ti mujer que tocas

lo más alto de mi pensamiento

te coloco mi sombra y mi historia

en el dulce calor de tu seno.

He soñado que te amo y me amas.

He soñado que es cierto mi sueño.


Here, a translation to English of my poem, for all our friends’ women, who speak in that language.

CONGRATULATIONS IN THE INTERNATIONAL WOMEN’S DAY !
TO YOU WOMAN

To you woman who knows

about the delirium and the dust of the time

I want to give my lyricism of confinement

like a blind man looking to the moon.

To you woman who occupies

the altar of this beautiful craziness

I propose you to place

your salt and your foam within my verse.

I have dreamed a light that follows us

and promises to let us in the dark.

I have dreamed your clothes dispersed

all along a pier that augurs.

To you woman who comes

valiant to the center of the fear

I gift a rose and I swear

a note of love against the hate.

To you woman who touches

the highest of my thought

I plant my shadow and my history

in the sweet warmth of your breast.

I have dreamed that I love you and you love me.

I have dreamed that my dream is certain.
Cinco abrazos.

¡Venceremos!

René, Fernando, Ramón, Gerardo y Tony.

7 de marzo de 2011

FCI Florence.
LO CULTURAL/IDEOLOGICO EN MANOS EXPLOTADORAS:
DISTORSIONA, MEDIATIZA, LIMITA Y OPRIME HASTA LA TOTAL DOMINACIÓN

marzo 8, 2011 Posted by | DERECHOS HUMANOS, LITERATURA, POESÍA, POLÍTICA, Uncategorized | , , , , , , | Deja un comentario

CHE GUEVARA, AÑOS DECISIVOS. Hilda Gadea.(POEMA ESCRITO ENTRE GUATEMALA Y SU ESTANCIA EN MEXICO)

QUISE LLEVAR EN LA MALETA

EL SABOR FUGAZ DE TUS ENTRAÑAS

Y QUEDÓ EN EL AIRE CIRCULAR Y CIERTO,

EL INSULTO A LO VIRIL DE MI ESPERTANZA.

YA ME VOY POR CAMINOS MÁS LARGOS QUE EL RECUERDO

CON LA HERMÉTICA SOLEDAD DEL PEREGRINO,

PERO, CIRCULAR Y CIERTO, A MI COSTADO

ALGO MARCA EL COMPÁS A MI DESTINO.

CUANDO AL FINAL DE TODAS MIS JORNADAS

YA NO TENGA UN FUTURO HECHO CAMINO,

VENDRÉ A REVERDECERME EN TU MIRADA

ESE RIENTE JIRÓN DE MI DESTINO.

ME IRÉ POR CAMINOS MÁS LARGOS QUE EL RECUERDO

ESLABONANDO ADIOSES EN EL FLUIR DEL TIEMPO.

mayo 14, 2010 Posted by | POESÍA, Uncategorized | , , , | Deja un comentario

CHINO VALERA MORA

 
Víctor Valera Mora (Valera, 1935-Caracas, 1984).Poeta, sociólogo.En su Nueva Antología y Obras Completas se han incluido en su totalidad los textos de los libros Canción del soldado justo (1961) y Con un pie en el estribo (1962), una selección de su libro capital Amanecí de bala (1971), así como de 70 poemas stalinistas (1979), y textos de su libro póstumo Del ridículo arte de componer poesía (1979-1984).
Cómo camina una mujer que recién ha hecho el amor
En qué piensa una mujer que recién ha hecho el amor
Cómo ve el rostro de los demás y los demás cómo ven el
[rostro de ella
De qué color es la piel de una mujer que recién ha hecho
[el amor
De qué modo se sienta una mujer que recién ha hecho
[el amor
Saludará a sus amistades
Pensará que en otros países está nevando
Encenderá y consumirá un cigarrillo
Desnuda en el baño dará vuelta
a la llave del agua fría o del agua caliente
Dará vuelta a las dos a la vez
Cómo se arrodilla una mujer que recién ha hecho el amor
Soñará que la felicidad es un viaje por barco
Regresará a la niñez o más allá de la niñez
Cruzará ríos montañas llanuras noches domésticas

Dormirá con el sol sobre los ojos
Amanecerá triste alegre vertiginosa
Bello cuerpo de mujer
que no fue dócil ni amable ni sabio

enero 13, 2010 Posted by | LITERATURA, POESÍA | , | Deja un comentario

Pocas palabras para la muerte y la poesía.

5135dc25b58c0b74030bbb089984e096Mora TorresPublicado el 11 de Noviembre de 2009 por Mora Torres

La santidad del poeta, que existe en realidad, le viene por estar distraído del mundo (El lugar de las devociones). Uno cuando come no es poeta, uno cuando fuma no es poeta, y no porque esas tareas sean convencionalmente “prosaicas”. El poeta hace viajes fuera del mundo y percibe (Los Mecanismos Físicos y Metafísicos de la Existencia Relativa); el poeta es ocasional, viajeramente poeta. Cuanto más permanece en su condición, más adquiere esa pureza, esa incontaminación, que hace al santo. No es difícil verlo. Pero más allá, estoy empezando a Ver (Hacia la Construcción de una Logoterapia Organizacional) VEO: me pregunté esta tarde por el deseo de lo Más y lo Mejor. Ser el más inteligente, bueno, y bello. Ser el Mejor poeta. El trabajo es silencio, es Menos (Significado y motivación del trabajo). El trabajo del poeta es silencio (Hacia una pedagogía del silencio). Volver milagro las palabras (Vírgenes negras), hacerlas sonar, se hace en pleno silencio. Por eso escribí un verso que cuenta telarañas. Que ninguna vibración invada el trabajo del poeta para que no se rompan esas telas que se rompen con suspiros apenas; telas de telaraña que son los signos que el poeta descifra y traduce. Quiero: trabajar en silencio, en modestia, casi en misticismo, digamos en ascesis, la poesía de mi alma que es como la poesía de todas las almas (Carta a los adolescentes infames). Lo que me diferencia es, en los que no son poetas -o no trabajan la poesía- que ellos no lo saben o, acaso, no lo desean. Pero el que Ve del todo lo desea. Quiero quedarme quieta, silenciosa, sin guerras interiores; dar mi poema. “He tenido mi visión”, dice la pintora de Al faro, de Virginia Woolf (Literaturas) Cada poeta que se sabe así, debe dar un fragmento, buscarlo hasta tallarlo, conseguirlo, revolver cielo y tierra hasta eso, su fragmento. No abatirse por lo innumerable, por lo genial, que ya está dado. Ninguna biblioteca está completa hasta que no contenga ese fragmento (El sentido de Babel). Trabajo velado, silencioso, de mendigo, sin fastos, sin fiesta, sin dinero (El Dinero). El más lujoso del hombre, sin embargo (Las siete maravillas del mundo). ¿Y por qué el Más? ¿Por qué el Mejor? ¿Por qué el Más? ¿No era que debían eliminarse el Más, el Mejor? Sí lujoso, no el Más. Quise contrastar, perdón. Sin más, en vías del menos en realidad. Existe lo menor. Lo que no existe es lo mayor. Es precioso. No es lo más precioso. No es lo menos precioso. Conseguir un poema, una vida, un soplo. Un instante de paz. Un poco de belleza, éxtasis, perfumes. Transmutar lo horrible en palabras que no sean horribles y formando lo hermoso digan lo horrible, tarea de poetas. Pero no la única tarea del hombre. Tarea mía y de otros, no de todos. Hay otras. Ninguna Más ni Menos importante. Hay otras caras que han sido bellas. Unas fueron particular, individual o deformadamente bellas. Otras tuvieron la belleza que todos ven. Ninguna fue la más bella. Y la inteligencia… Oh, Dios, dame inteligencia para pensar sobre la inteligencia. Creo con sinceridad y quizá con locura que el hombre está equivocado. Belleza, bondad, inteligencia, talento: mundo suave. La santidad y la poesía se hacen con materia distinta: Atravesar el papel hasta lo desconocido, con música de solas palabras, poner los dedos en la luna con la mirada, irse hacia dentro del espejo más. Atravesar el papel y por ese agujero llegar al conocimiento íntimo de lo extraño, esto quiero fijar en un poema que tenga lo menos posible de palabras, incendiar las páginas como hojas resecas que se queman para ordenar el paisaje, incendiar y agujerear el papel hasta lo inconcebible que será concebido en ese lugar de llegar en el preciso momento de llegar cuando caigan los velos. Perdón, voy a hablar de la muerte Debo escribir lo que es la muerte para mí, pero con sinceridad, sin subterfugios: un horror sagrado del mármol y el olor descompuesto de las flores y de la ceremonia y el cajón. En el fondo, y no quisiera hacer una acotación excesivamente cruel o cínica, para curarme del espanto de la muerte bastaría con que los muertos desaparecieran, fueran ocultados al morir. Uno se entera de que alguien murió y puede llorar sin pompa su ausencia; nada ve de la carne de los muertos. ¿Por qué ocuparse los vivos de la carne muerta? ¿Qué ansiamos proteger, qué guardar? La muerte debería ser una desintegración en humo, y aun este humo, invisible. ¿Y si los científicos encontraran el modo? Dirían: qué infame el progreso, cómo deshumaniza a la muerte. Pero la muerte es inhumana, y en realidad nada mejor que su deshumanización. ¿Qué son los muertos ahora? O sólo polvo o algo más que humanos. Y como nunca sabremos desde acá…

noviembre 12, 2009 Posted by | LITERATURA, NARRATIVA, POESÍA, Uncategorized | , , , , | Deja un comentario

GRACIAS A TI: MATEA…MUJER.NEGRA:

360936367_999e4df429Negra MateaAutor: Manuel Boffil Bello.

 

 

 

 

 

 

 

 

SIMÓN JOSÉ ANTONIO DE LA SANTÍSIMA TRINIDAD VIVE ETERNAMENTE, GRACIAS A TI: MATEA…MUJER. NEGRA: POZO DE LECHE, LAGRIMAS  Y ROSAS.

AUDIO: TAMBORES YORUBA HACEN “FADE IN”.

QUIEN IBA A PENSAR, MATEA, NEGRITA LINDA, QUE, CUANDO CRECIERAS A TAMAÑO DE MAMÁ, IBAS TÚ A AMAMANTAR LA LIBERTAD.

JUGANDO:

ENTRE TAMBORES DE YORUBAS Y DULCES CAÑAVERALES DE NIÑITA,

ENTRE TRAPOS Y MUÑECAS DE IMAGINACIÓN, TAN PEQUEÑITA….

ENTRE NOCTURNAS AGUAS DE LLUVIA AMENAZANTE,

ENTRE QUEBRADAS Y GOLPES DEL NO SON.

ENTRE CERRO, RANCHO Y SOLEDAD.

QUIEN IBA A PENSAR, MATEA, QUE TU LECHE IBA SER MANÁ DE LIBERTAD.

Y SE RIE UNO DE CONTENTO, ¿SABES? DE BIEN CONTENTO,

DE SOLO IMAGINARTE, PERSIGUIÉNDOLO A ÉL, PARA,

YA MUJER, REGAÑONA, REGAÑAR A NUESTRO, A TU SIMÓN.

DEBIÓ SER MUY GRANDE TU CARIÑO, PARA HACER DEL NIÑO UN HOMBRE QUE RECORDARA SIEMPRE…

ETERNAMENTE, TU PALABRA, LA PALABRA LIBERTAD.

UN BESO PARA TI: MATEA DEL CORAZÓN.

DEL CORAZÓN NEGRO DE ESTE BLANCO

QUE TE RUEGA ETERNO SUEÑO E ILUMINACIÓN.

UN BESO PARA TÍ, Y OJALA  Y MAÑANA, CUANDO MUERA, YO TE VEA EN UN ABRAZO, GORDA LINDA, MI REVOLUCIÓN.

TU  MÁS FERVIENTE QUEREDOR,

DESPUÉS DE ÉL, EL LIBERTADOR.

AUDIO: TAMBORES YORUBA SUBEN….QUEDAN COMO FONDO.

GRACIAS MATEA POR HABERLO AMAMANTADO, CUIDADO Y VIGILADO.

ESE MUCHACHO ERA TERRIBLE, INCONTENIBLE E INCORREGIBLE.

MENOS MAL QUE ESTABAS TÚ, PÁ DEJARLO SER TERRIBLE, INCONTENIBLE E INCORREGIBLE, GRACIAS A TU AMAMANTADA, TU CUIDADA Y VIGILADA FUERZA DEL AMOR. MADRE NO SOLO ES LA QUE PARE…LUGAR COMÚN, PERO ¡CÓMO PARE, CUANDO PARE LIBERTAD!    

GRACIAS MATEA, POR TU SUPERVISIÓN.

ENTONCES, POR ESO FUÉ QUE CARACAS –COMO TÚ-  NOS DIOUN LIBERTADOR DE LIBERTAD, UN NIÑO QUE LLAMÓ SIMÓN,Y  POR ALLÁ, EN GUERE, COMO QUE ALGUIEN SE SEMBRÓ,UN SAMÁN QUE OTRO ALGUIEN LLAMÓ SAMÁN, EL SAMÁN DE EL LIBERTADOR.

AUDIO:  ROMPER…OJO…”POPULE MEUS” SUBE VOLUMEN, BAJA Y CORTA, BAJA  Y CORTA. MEZCLADO EN “INTERCUTS” DE INTERFERENCIA DE ESTÁTICA. (BUSCA INTERPRETAR LOCURA)

 

CASI QUE INTENTO,  ATREVERME A PRETENDER IMAGINAR EL DOLOR SUYO Y SU LOCURA: SIMÓN, SIMÓN, SIMÓN.

ELLA, IDA, TAN SIN VIDA, TAN PUESTA, TAN PERDIDA,

SU MARÍA TERESA.

Y USTED, MI GENERAL,  SIMÓN, JOVEN, LOCO Y SIN VIDA, DE TANTA AUSENCIA…LLOVIZNADA Y LLOVIDA.

AUDIO: “LES PRINTEMPS”. TERESA CARREÑO. “FADE IN” MUY SUAVE, DESDE “AUSENCIA”…

MENOS MAL, EXISTIERON, SU MANUELA, SANTA Y LIBERTARIA, SU MATEA, POZO DE LECHE, LÁGRIMAS Y ROSAS, LA PEPITA DE BARCO ROMPEMARES, Y SU RAMO DE FLOR DE NOVIO.

TODO ESTO, MI GENERAL, HA SIDO UNA EXCUSA, PARA PRESENTARLE NUESTRO SALUDO,

GENERAL  EN  JEFE DE LA PATRIA ¡CARAJO! LIBERTADOR DE LA CORDURA.

COMPATRIOTA LIBERTADOR, DOQUIERA ESTÉ EN CADA ALMA NUESTRA,

QUE SOLA SE CONVIERTE EN UNA.

SEPA QUE USTED, MI GENERAL, USTED NO ARÓ EN EL MAR,

USTED  ARÓ EN EL  CIELO DE LOS CIELOS,

EN EL TIEMPO DE LOS TIEMPOS,

Y HOY,

A PLENA LLUVIA, 

Y TEMPESTADES,

EN NUESTRA AMÉRICA TODA,

COSECHAMOS, COSECHAREMOS  Y SEGUIREMOS COSECHANDO LA SOÑADA LIBERTAD.

AUDIO: TAMBORES DE SAN MILLÁN.

noviembre 2, 2009 Posted by | AUDIO, EDUCACIÓN, EDUCACIÓN PREESCOLAR, LITERATURA, NARRATIVA | , , , , , , , , , , , , , , , | Deja un comentario

Carta a su Maestro Don Simón Rodríguez…

Pativilca, 19 de enero de 1824.

Al señor don Simón Rodríguez.
MIRADA ENTRE BOSQUES

¡Oh mi Maestro!

Oh mi amigo!

Oh mi Robinson! Vd. en Colombia!Vd. en Bogotá, y nada me ha dicho, nada me ha escrito. Sin duda es Vd. el hombre más extraordinario del mundo; podría Vd. merecer otros epítetos pero no quiero darlos por no ser descortés al saludar un huésped que viene del Viejo Mundo a visitar el Nuevo; sí, a visitar su patria que ya no conoce, que tenía olvidada, no en su corazón sino en su memoria. Nadie más que yo sabe lo que Vd. quiere a nuestra adorada Colombia. ¿Se acuerda Vd. cuando fuimos juntos al Monte Sacro en Roma a jurar sobre aquella tierra santa la libertad de la patria? Ciertamente no habrá Vd. olvidado aquel día de eterna gloria para nosotros; día que anticipó, por decirlo así, un juramento profético a la misma esperanza que no debíamos tener. 

Vd., Maestro mío, cuánto debe haberme contemplado de cerca aunque colocado a tan remota distancia. Con qué avidez habrá seguido Vd. mis pasos; estos pasos dirigidos muy anticipadamente por Vd. mismo. Vd. formó mi corazón para la libertad, para la justicia, para lo grande, para lo hermoso. Yo he seguido el sendero que Vd. me señaló. Vd. fue mi piloto aunque sentado sobre una de las playas de Europa. No puede Vd. figurarse cuán hondamente se han grabado en mi corazón las lecciones que Vd. me ha dado; no he podido jamás borrar siquiera una coma de las grandes sentencias que Vd. me ha regalado. Siempre presentes a mis ojos intelectuales las he seguido como guías infalibles. En fin, Vd. ha visto mi conducta; Vd. ha visto mis pensamientos escritos, mi alma pintada en el papel, y Vd. no habrá dejado de decirse: todo esto es mío, yo sembré esta planta, yo la regué, yo la enderecé tierna, ahora robusta, fuerte y fructífera, he aquí sus frutos; ellos son míos, yo voy a saborearlos en el jardín que planté; voy a gozar de la sombra de sus brazos amigos, porque mi derecho es imprescriptible, privativo a todo. 

Sí, mi amigo querido, Vd. está con nosotros; mil veces dichoso el día en que Vd. pisó las playas de Colombia. Un sabio, un justo más, corona la frente de la erguida cabeza de Colombia. Yo desespero por saber qué designios, qué destino tiene Vd.; sobre todo mi impaciencia es mortal, no pudiendo estrecharle en mis brazos: ya que no puedo yo volar hacia Vd. hágalo Vd. hacia mí; no perderá Vd. nada; contemplará Vd. con encanto la inmensa patria que tiene, labrada en la roca del despotismo por el buril victorioso de los libertadores, de los hermanos de Vd. No, no se saciará la vista de Vd. delante de los cuadros, de los colosos, de los tesoros, de los secretos, de los prodigios que encierra y abarca esta soberbia Colombia. Venga Vd. al Chimborazo; profane Vd. con su planta atrevida la escala de los titanes, la corona de la tierra, la almena inexpugnable del Universo nuevo. Desde tan alto tenderá Vd. la vista; y al observar el cielo y la tierra, admirando el pasmo de la creación terrena, podrá decir: dos eternidades me contemplan: la pasada y la que viene; y este trono de la naturaleza, idéntico a su autor, será tan duradero, indestructible y eterno como el Padre del Universo. 

¿Desde dónde, pues, podrá decir Vd. otro tanto tan erguidamente? Amigo de la naturaleza, venga Vd. a preguntarle su edad, su vida y su esencia primitivas; Vd. no ha visto en ese mundo caduco más que las reliquias y los desechos de la próvida Madre: allá está encorvada con el peso de los años, de las enfermedades y del hálito pestífero de los hombres; aquí está doncella, inmaculada, hermosa, adornada por la mano misma del Creador. No, el tacto profano del hombre todavía no ha marchitado sus divinos atractivos, sus gracias maravillosas, sus virtudes intactas. 

Amigo, si tan irresistibles atractivos no impulsan a Vd. a un vuelo rápido hacia mí, ocurriré a un apetito (*) más fuerte: la amistad invoco. 

Presente Vd. esta carta al Vicepresidente, pídale Vd. dinero de mi parte, y venga Vd. a encontrarme. 

BOLIVAR.

(*) Así está en la copia original de letra de Diego Ibarra, quien sirvió de amanuense en la secretaría.  Palabra empleada en la acepción de deseo vehemente del ánimo. En las versiones publicadas dice “epíteto”, lo que no viene al caso.

octubre 29, 2009 Posted by | EDUCACIÓN, HISTORIA, LITERATURA, LO CULTURAL/IDEOLOGICO, POESÍA, POLÍTICA | , , , , | Deja un comentario

Kelly Pacheco rompe el celofán

 

 

 
 

 Kelly Pacheco rompe el celofán

En el cuarto piso, apartamento 11, primer poemario de esta autora barquisimetana, cuyas imágenes y atrevimiento lo sitúa en un espacio diferencial dentro de la nueva literatura venezolana:

“Pero la idea, de que al abrir la segunda gaveta, voraces vaginas
saldrán de entre tus secretas cosas a morder mi mano, no acaba de convencerme”.

Kelly Pacheco nos honra con esta publicación que incrementa el reservorio poético del Estado Lara y el país, dando muestra de su fertilidad y sobretodo, de ese punto de ebullición que hoy día vivimos al calor de una revolución cultural que incentiva el pensamiento crítico y creativo.

Ediciones Yo invita a disfrutar de esta obra publicada por la Red nacional de Imprentas, Capítulo Lara.

octubre 29, 2009 Posted by | LITERATURA, POESÍA | , , , , | Deja un comentario

Retrato de Camilo Cienfuegos

Retrato de Camilo Cienfuegos

Nada más que su barba antillana,
nada más que su fusil bolivariano,
nada más que su estatura americana,
para hacer lo que Bolívar quería del cubano.

Nada más que su habano caribeño,
nada más que humo en su rostro espartano,
nada más que su cubano sueño,
para encender el corazón latinoamericano,

Nada más que un niño en su mirada,
nada más que un guajiro con sombrero,
nada más que un pueblo con Fidel a lado
para sembrar el socialismo campesino-obrero

César Cando Mendoza
Quito, tarde en el Panecillo
1997

octubre 28, 2009 Posted by | LITERATURA, LO CULTURAL/IDEOLOGICO, POESÍA, POLÍTICA | , , , , | Deja un comentario

Con la Flor de tu sonrisa.

Con la flor de tu sonrisa…

Octubre 27, 2009 de lapolillacubana

LO COPIÉ DOS VECES CON UN ALGO HÚMEDO EN LOS OJOS Y UNA SONRISA RARA EN LA MIRADA Y EN LA CARA, CREO QUE QUIEN LO LEA NO TENDRÁ QUE DEVOLVERSE A LEERLO DE NUEVO…SOLO SEGUIRÁ ADELANTE! Gracias Camilo, Gracias Alejandro, Polillas cubanas…por cubanas. Manuel Boffil Bello

Hay algo que nunca podrán evitar, por más vigilancia que pongan la CIA y sus factotums en estos anchos caminos de Internet…   

Hace unos días, alguien dejó en uno de mis blogs un mensaje de cariño y solidaridad. Como suelo hacer, le di respuesta lo antes posible, y resultó ser alguien que se describía como una “genuina cubana, médico internacionalista”. Me habló de su pequeño, con el cual se mantenía en contacto y ayudaba en sus estudios, y me regaló un poema que su Alejandro Javier había dedicado a Camilo Cienfuegos.    

Hoy Aracelis García Pérez, esa genuina cubana, que desde Venezuela hace realidad el sueño de Bolívar y Martí, comparte con nosotros su alegría. Sirva entonces como nuestro modesto homenaje al Señor de la Vanguardia, en este aniversario de su desaparición física:  

algemeen-camilo-cienfuegos1.jpg
“Con la flor de tu Sonrisa”
A Camilo

Cuando lo veo tan cerca
Lo imagino todo lluvia
Su brillo es como una estrella
Que le acrecienta las dudas  

Sus ojos seda y concreto
Irrumpen en la bravura
Manantiales de leyendas
En los mares y llanuras  

Con la flor de su sonrisa
Renace en mares lejanos
En un manto hecho de flores
Por los príncipes enanos   

No importa cuanto te has ido
No importa cuan lejos vas
Nunca te sientas perdido
En el viaje hacia la mar  

Eres preciosa historia
Que al firmamento asomada
Conviertes en regocijo
La pureza de tu alma  

Autor: Alejandro Javier Sánchez García
Escuela Rafael Orejón Forment, 9no grado, Guantánamo

Con la flor de tu sonrisa…

Octubre 27, 2009 de lapolillacubana

Hay algo que nunca podrán evitar, por más vigilancia que pongan la CIA y sus factotums en estos anchos caminos de Internet…    Hace unos días, alguien dejó en uno de mis blogs un mensaje de cariño y solidaridad. Como suelo hacer, le di respuesta lo antes posible, y resultó ser alguien que se describía como una “genuina cubana, médico internacionalista”. Me habló de su pequeño, con el cual se mantenía en contacto y ayudaba en sus estudios, y me regaló un poema que su Alejandro Javier había dedicado a Camilo Cienfuegos.     Hoy Aracelis García Pérez, esa genuina cubana, que desde Venezuela hace realidad el sueño de Bolívar y Martí, comparte con nosotros su alegría. Sirva entonces como nuestro modesto homenaje al Señor de la Vanguardia, en este aniversario de su desaparición física:  algemeen-camilo-cienfuegos1.jpg 

“Con la flor de tu Sonrisa”
 A Camilo

Cuando lo veo tan cerca
Lo imagino todo lluvia
Su brillo es como una estrella
Que le acrecienta las dudas  

Sus ojos seda y concreto
Irrumpen en la bravura
Manantiales de leyendas
En los mares y llanuras  

Con la flor de su sonrisa
Renace en mares lejanos
En un manto hecho de flores
Por los príncipes enanos   

No importa cuanto te has ido
No importa cuan lejos vas
Nunca te sientas perdido
En el viaje hacia la mar  

Eres preciosa historia
Que al firmamento asomada
Conviertes en regocijo
La pureza de tu alma  

Autor:

Alejandro Javier SánchezGarcía

Escuela Rafael Orejón Forment,9º grado,

Guantánamo

 

octubre 27, 2009 Posted by | EDUCACIÓN, HISTORIA, LITERATURA, LO CULTURAL/IDEOLOGICO, POESÍA, POLÍTICA | , , , , , , , | Deja un comentario

Hola…hij@.

HOLA…

AQUÍ ESTÁN TUS DOS ALPARGATICAS NUEVAS,

EL ROCINANTE DE MADERA QUE…

AÚN SE BALANCEA.

ESTAMOS: YOYO, TROMPO, ZARANDA, COLUMPIO,

Y TU PAPÁ DE TONTO.

CREYENDO AÚN QUE AQUÍ ESTARÍAS,

ENTRE FILAS DE SOLDADITOS DEL PUEBLO,

EMPUJANDO CON TU VIDA

TODA LA ALEGRÍA.

yo…

Autor: Manuel Boffil Bello.

octubre 23, 2009 Posted by | LITERATURA, Uncategorized | , , , | Deja un comentario

Nombre: REINA. Situación: Perdida en combate.

ME FUE DADO CONOCERTE.

ME FUE DADO RECORDARTE,

MÁS NO TENERTE.

EGOISMO ETERNO MÍO.

MÁS,  Y NADA TENGO.

 

REINA.

TUS DEDOS EN MI ESPALDA,

TUS UÑAS, SIN BARNIZ.

TU SONRISA ESPERANZA Y CONFIANZA DE  TANTA NIÑA,

LLEVANDO EN CALUROSO DÍA

COCHE DE NIÑO AJENO.

BARNIZ VERTIDO EN MIS CARRUAJES,

ARRANQUE INOCENTE DE TU IRA LINDA.

 

REINA.

MADRE CONOCIDA E IGNORADA,

FÉRTIL TIERRA DE CUMBRE ANDINA.

NOCHE DE SOBRESALTOS Y BESOS Y ABRAZOS.

OFERTAS DE ANSIA INCOMPRENDIDA.

ME ARRECHO HOY POR TANTO NIÑA Y NIÑO.

 

REINA.

LA LUZ DE LA NEVERA ABRIENDO,

LA PUERTA ABIERTA OFRECIENDO

Y TU DESCALZA,

 Y TÚ,

 SÁBANAS DE TERNURA

INCOMPRENDIDA.

CON TÚ

MANOS ABIERTAS

 Y

LA BLANCURA DE TUS VECES.

 

REINA.

¿COMO IBA A IMAGINARTE MADRE?

SI NO CAPAZ DE VERME PADRE.

POEMA DE AMOR IDO.

A MI YA NO VENDRÁS.

LOS CAMINOS SON.

YA NO HAY VUELTA ADELANTE.

SOLO RECUERDOS Y LASTIMERA SÚPLICA

POR RECUERDO DULCE DE LECHOZA,

DE ARROZ CON LECHE Y TU NOMBRE:

REINA.

 

REINA, MADRE.

ETERNA.

GRITO.

LLANTO.

ABRAZO.

ETERNO ADIOS.

 

Y YO,

DE NUEVO,

SIN SABERTE.

Autor: Manuel Boffil Bello.

octubre 23, 2009 Posted by | LITERATURA, Uncategorized | , , , , | Deja un comentario

Ojos verdes…piel canela.

COFRE DE LUCES Y COLORES,

MUEVO LAS MANOS

Y MAGIA NO FUNCIONA.

MÚSICA NO SUENA.

TANTA SOLEDAD SABE DE UNA SOLA,

PERO MENOS DOLOROSA.

DEME USTED UN ALIENTO, UN INSTANTE Y

BORRARÉ EL LAMENTO DE LOS DOS. 

MIS CABALLITOS DE MADERA CORRERÁN A SU REGAZO,

LAS EFÍMERAS PLANEARAN A RAS DE MAR Y OLAS,

A QUEMARSE EN NUESTROS SOLES,

Y BROTARÁN BRISAS DE COLORES,

Y SERÁ USTED MI VIENTO,

Y YO SUS PAPAGAYOS Y VELEROS A LA MAR.

 

BAJO SU PIEL DE CANELA Y MIEL DIVINAS,

UN MOMENTO QUISE  SER,

TAN SOLO SER.

Autor: Manuel Boffil Bello.

octubre 23, 2009 Posted by | LITERATURA | , , | Deja un comentario

Olvido y tiempo.

MIS TELÉFONOS NO RESPONDEN NI REPICAN,

EL VENTILADOR SOPLA Y SOPLA.

NO HAY BRISA.

LA LLOVIZNA YA NO BAÑA MIS VENTANAS

NI LA NIEBLA DISIPA.

 

TUS VESTIDOS, AÚN EN EL VIEJO ESCAPARATE,

ME SUSURRAN, CON CHIRRIDOS DE SUS PUERTAS, QUE AÚN ESTÁS,

PERO TU PARAGUAS, QUE SE FUÉ BUSCANDO LLUVIAS

POR EL ESPEJO YA MANCHADO TRAS DE SÍ,

Y LA JAULITA SIN ALPISTE, AGUA, PAPEL, NI CANTO,

INCÓLUMES, CALLAN CUALQUIER MIO TIC TAC.

 

TE PARECES TANTO AL PUEBLO QUE ERES TÚ…

Y YO, QUE AHORA VIVO EN ESTA PENSIÓN DE SUEÑOS TAN LEJANOS,

QUE DETENGO LOS RELOJES

EVITANDO  OLVIDO Y TIEMPO,

SIGO ESCRIBIENDO CARTAS SIN DESTINO.

APENAS RECUERDO TU NOMBRE

TANTAS VECES REPETIDO EN TUS OÍDOS

PEQUEÑOS, SIN ZARCILLOS,

ADORNANDO TUS MEJILLAS,

POR DONDE TANTAS LAGRIMITAS CORRIERON DESDE NIÑA.

 

REGADERA Y JABÓN, LA VENTANITA CON SU APENAS LUZ

Y UN PAÑO ME SECAN LA SONRISA CUANDO INTENTO VERTE AQUÍ,

REFLEJÁNDONOS EN LOS VIDRIOS

DE CRISTAL TALLADO POR TUS MANOS JUGUETONAS,

LIMPIADORAS DEL HÚMEDO VAPOR.

CIERRO LA PUERTA

Y ME LARGO ANTE TANTA TÚ EN MIS MEMORIAS.

Autor: Manuel Boffil Bello.

octubre 23, 2009 Posted by | LITERATURA | , , | Deja un comentario

Quisiera.

QUISIERA IRME A LA MONTAÑA

Y SEMBRAR ROSALES PARA TI,

COSECHAR MANANTIALES

Y CON FRIITAS…AGUAS CRISTALINAS,

MOJAR TUS MEJILLAS LINDAS

CON MIS DEDOS

Y –ANTES DE COLOCAR TUS MEDIAS-

LAVAR Y SECAR, AMOR, TUS PIES.

 

QUISIERA SER UN CRISTOFUÉ

Y DESPERTAR CADA MAÑANA,

TUYO

EN TUS VENTANAS.

 Autor: Manuel Boffil Bello.

octubre 23, 2009 Posted by | LITERATURA | , , | Deja un comentario

Aunque no querramos…nos amamos.

AUNQUE NO QUERRAMOS,

NUESTRA PIEL OLORES TIENE,

Y OLORES –ENTRE AMBOS- DERRAMAMOS.

 

AUNQUE NO QUERRAMOS,

EN LA NOCHE,

AL DESPERTAR, COMPLETAMENTE SOLOS,

TU Y YO NOS SOSPECHAMOS.

 

AUNQUE NO QUERRAMOS,

PINTAREMOS SIEMPRE JUNTOS

TUS COCUYOS DE COLORES.

 

AUNQUE NO QUERRAMOS,

ESCONDIDOS DEL MUNDO,

EN TU VIENTRE DE VIDA TRUNCA

NOS AMAMOS.

 

QUIZÁS POR ESO,

EN CABALGADURA DE AMOR Y ROSAS

LOS DOS,

SOLITOS,

NOS CALLAMOS.

Autor: Manuel Boffil Bello.

octubre 23, 2009 Posted by | LITERATURA, Uncategorized | , , | Deja un comentario

LIVIA GOUVERNEUR, un Poema a Ud…

Autor: Manuel Boffil Bello.
No tuve el placer de conocerla,
Camarada.
No tuve el disfrute de,
al menos de lejos,
verla menos lejos,
Camarada Mujer.
No estuve a tiempo
para acompañarla en su momento,
Camarada, Mujer, Luchadora.
De niño solo recuerdo haberle inventado su otro nombre:
Sacrificio.
El esbozo de su rostro en mis paredes orientales.
Y su sangre,
sangre regada por Usted
en estas tierras.
Tan valiente, tan hermosa,
tan soldada, tan Mujer.
Como lo sigue siendo Ud.

Nunca sangre ha sido en vano,
hermana, Camarada Gouverneur.

Sepa Camarada:
ya brotan los capullos,
las abejas ya se acercan.
Pronto llegarán
la miel y el pólen
a otros nuevos labios
a gritar ¡REVOLUCIÓN!

Nunca miel y pólen han sido en vano,
Camarada Gouverneur.

Abráceme al Ernesto
y repitan juntos
¡HASTA LA VICTORIA SIEMPRE!
Abráceme al José, al Martí,
y confírmele que sí,
que ¡LA PATRIA ES AMERICA!!!
Abráceme al Simón, a la Matea, a la Manuela,
abráceme a toditos los ABELES de nuestra libertad.

Nunca flor,
ni vientos, ni amor,
ni lucha,
araron en el mar.
¡Abrazos, donde sea que esté, Camarada Gouverneur!

Me propuse hallar estas viejas líneas para transferirlas al tiempo que se nos va.
Lo hice.
 

 

 

 

 

octubre 21, 2009 Posted by | LITERATURA | , , , , , , | Deja un comentario

Palabras y texturas…

Autor: Manuel Boffil Bello.

Textura de la tarde

que cambia con la luz sobre tus hombros…

y tu sonrisa de juegos,

que con piel de niña

cambia hasta,

conversando convertirse en risa

con textura de rosa colombiana.

 

Maderas rojizas que,

entre sombras recuerdan tus silencios,

como sombras en la acera

silueteando tu figura de tí misma,

como aquella vez de tu perfil,

que supiste estructurar

en mi memoria permanente.

 

Textura de la piedra y el asfalto,

de arbol vivo y tanto amor de llanto,

que despiertan del ruidoso urbano.

 

Textura de las manos que no olvidan.

Texturas de los ojos y la piel.

octubre 11, 2009 Posted by | Sin categoría | , | Deja un comentario

Che: poeta. “Vieja María, vas a morir, quiero hablarte en serio:…”

Autor del poema: Ernesto Guevara de La Serna.

Extraido del libro “CHE GUEVARA años decisivos”. Ed. AGUILAR, 1978. Autora del libro: Hilda Gadea.

Vieja María, vas a morir,
quiero hablarte en serio:

Tu vida fue un rosario de agonías,
no hubo hombre amado, ni salud, ni dinero,
apenas el hambre para ser compartida;
quiero hablar de tu esperanza,
de las tres distintas esperanzas
que tu hija fabricó sin saber como.

Toma esta mano de hombre que parece de niño
en las tuyas pulidas por el jabón amarillo.
Restriega tus callos duros y los nudillos puros
en la suave vergüenza de mis manos de médico.

Escucha abuela proletaria:
cree en el hombre que llega,
cree en el futuro que nunca verás.

Ni reces al dios inclemente
que toda una vida mintió tu esperanza.
Ni pidas clemencia a la muerte
para ver tus caricias pardas;
los cielos son sordos y en ti manda el oscuro;
sobre todo tendrás una roja venganza,
lo juro por la exacta dimensión de mis ideales
tus nietos todos vivirán la aurora,
muere en paz, vieja luchadora.

Vas a morir vieja María;
treinta proyectos de mortaja
dirán adiós con la mirada,
el día de estos que te vayas.

Vas a morir vieja María,
quedarán mudas las paredes de la sala
cuando la muerte se conjugue con el asma
y copulen su amos en tu garganta.

Esas tres caricias construidas de bronce
(la única luz que alivia tu noche)
esos tres nietos vestidos de hambre,
añorarán los nudos de los dedos viejos
donde siempre encontraban alguna sonrisa.
Eso será todo, vieja María.

Tu vida fue un rosario de flacas agonías,
no hubo hombre amado, salud, alegría,
apenas el hambre para ser compartida,
tu vida fue triste, vieja María.

Cuando el anuncio de descanso eterno
enturbia el dolor de tus pupilas,
cuando tus manos de perpetua fregona
absorban la última ingenua caricia,
piensas en ellos…y lloras,
por vieja María.

¡No, no lo hagas!
No ores al dios indolente
que toda una vida mintió tu esperanza
ni pidas clemencia a la muerte,
tu vida fue horriblemente vestida de hambre,
acaba vestida de asma.

Pero quiero anunciarte,
en voz baja y viril de las esperanzas,
la más roja y viril de las venganzas
quiero jurarlo por la exacta dimensión de mis ideales.

Toma esta mano de hombre que parece de niño
entre las tuyas pulidas por el jabón amarillo,
restriega los callos duros y los nudillos puros
en la suave vergüenza de mis manos de médico.

Descansa en paz, vieja María,
descansa en paz vieja luchadora,
tus nietos todos vivirán la aurora,
LO JURO.

octubre 11, 2009 Posted by | LITERATURA, POLÍTICA | , , , , | Deja un comentario

Mi niña…

Autor: Manuel Boffil Bello.

MI NIÑA, NIÑA, NIÑA, AMIGA DE LA LUZ.
AMANECER DE DIOS.
TU MAMI TE TRAE CON LA LUZ DEL SOL.
PREÑEZ DE NOCHE, DE MAR Y BRISA,
DE RISAS Y ALEGRÍAS.
SURGE DE TU MADRE COMO RABIA NEGRA LLENA DE ALEGRÍA.
SURGE DE TU MADRE COMO OLA DE LOS MARES.
BROTA  COMO LLANTO ARRECHO DE FUTURO.
SÉ COMO MANUELA, AQUELLA Y,
DESTRUYE LO QUE HAYA QUE DESTRUIR,
CONSTRUYE LO QUE HAY QUE CONSTRUIR.
DESCÁLZATE Y PISA TIERRA SANTA Y NEGRA.
NO ACEPTES OTRA COSA QUE EL AMOR.
CUANDO ESTÉS GRANDOTA MIRA, ALTIVA, UN COCOTERO Y DILE:

SOY MUJER, CARAJO!

YO PARO, SOY MUJER, CARAJO! Y GRITA:

 ¡AQUÍ ESTOY YO!

“LO CULTURAL/IDEOLÓGICO EN MANOS EXPLOTADORAS: MANIPULA, MEDIATIZA, LIMITA Y OPRIME HASTA LA TOTAL DOMINACIÓN”. TAIMA

octubre 11, 2009 Posted by | POLÍTICA | , , , , , , , | Deja un comentario